Noviembre, dichoso mes. José Rodríguez Cano

En este recién estrenado mes de Noviembre, al que tradicionalmente conocemos como de los Fieles Difuntos, donde nuestras Hermandades y Cofradías ofrecen Misas por el descanso de sus hermanos fallecidos, y así recordarlos siempre junto a Dios y su Gloriosa Madre, y en el que nos iremos poco a poco preparando para la Navidad, los cofrades “agonías”, iremos viendo también poco a poco como se va descubriendo ese telón de los días para encontrarnos nuevamente en las vísperas de una nueva Semana Santa, contando uno a uno los que faltan.

Pero antes, es necesario disfrutar del tiempo presente en la espera de nuestro mayor deseo, y finalizar otro gran ciclo de glorias. Por ello quisiera dedicarle unos versos a Noviembre, siempre con humor, característica innata de nuestro sentir sevillano.

Noviembre, dichoso mes, // que empieza con “to” los Santos // y acaba con San Andrés. // Recordando a los difuntos // antes de llegar al tres. // Porque es tiempo de Don Juanes, // de ver pinos, o un ciprés // sembrado en un cementerio // con un suelo hasta de gres, // “pa” que pise la Canina // sin helársele los pies. // Y por si aparece rauda // la famosa Doña Inés, // soportando año tras año // la agonía del envés // que la vida le ha jugado, // enamorando después // de haber tomado el Hábito, // y olvidarse del corsés. // Un vuelo libre difícil // Sin correas ni arnés.

Noviembre, dichoso mes, // pretencioso y creído, // porque piensa descortés // que juntando “to” los Santos // siempre a Marzo da un revés. // Que la envidia le corroe // por no ver ni a un marqués // en un balcón con su video // mientras “jala” canapés, // mirando un palio abstraído // al igual que un feligrés. // ya que el noble con donaire, // con finura y sin porqués, // olvidando su riqueza, // sus casas y sus chalés, // revirando en su esquina // se le escapan sus olés. // “pa” que todo el mundo sepa // que no existen los clichés, // aunque todo el pueblo sepa // que le sobran los parnés.

Noviembre, dichoso mes. // Profeta de mantecados, // facturas y pagarés. // para ir haciendo cuentas // en un año con quinqués // debido a una crisis vil // cargada del interés, // sobretodo de los bancos // que nos cuidan a través // de hipotecas y préstamos // que no paga ni un francés. // Nos dejan sin calderilla, // ni “pa” invitar a cafés. // Comamos castañas “asás”, // dejémonos de purés. // Que ya lo dice la Biblia , // lo dice el Eclesiastés. // Que lo único seguro // es la muerte tal guardés // de la vida cotidiana // del Ilustre y del Burgués.

Noviembre, dichoso mes. // El once del calendario, // con un grande palmarés // por ser días de mil flores, // de lápidas y de “estrés”. // Con Navidad tras la oreja // ya que dicen los calés // y el refrán, por “San Andrés, // toda mosca muerta es”. // Pues le haremos una misa // con platos de consomés, // calaveras y teatro, // con difuntos y con mies, // con borrascas, que hacen falta, // y viento “pa” los tupés. // Esperando primavera // como niños y bebés. // -La primera en la campana- // Que lo diga hasta Moisés. // Porque todos esperamos // a, Marzo, bendito mes.

(Dedicado a aquellas personas que dejaron su vida por nuestra cultura cofrade, y a los que siempre recordaremos con alegría, porque están ya gozando de la Resurrección)

Foto: Francisco Santiago